GENERACIÓN DEL 98
Unamuno, “El sepulcro de Don Quijote" (1906)
¿No crees, mi amigo, que hay por ahí muchas almas solitarias a las que el corazón les
pide alguna barbaridad, algo de que revienten? Ve, pues, a ver si logras juntarlas y
formar escuadrón con ellas y ponernos todos en marcha -porque yo iré con ellas y tras
de ti- a rescatar el sepulcro de don Quijote, que, gracias a Dios, no sabemos dónde está.
Ya nos lo dirá la estrella refulgente y sonora. (...)
En marcha, pues, y ten en cuenta no se te metan en el sagrado escuadrón de los
cruzados, en el sagrado escuadrón de los cruzados, bachilleres, barberos, curas,
canónigos o duques disfrazados de Sanchos. No importa que te pidan ínsulas; lo que
debes hacer es expulsarlos en cuanto te pidan el itinerario de la marcha, en cuanto te
hablen del programa, en cuanto te pregunten al oído, maliciosamente, que les digas
hacia dónde cae el sepulcro.
Sigue a la estrella. Y haz como el caballero: endereza el entuerto que se te ponga
delante. Ahora lo de ahora y aquí lo de aquí.
¡Poneos en marcha ¿Que adónde vais? La estrella os lo dirá: Al sepulcro! ¿Qué
vamos a hacer en el camino mientras marchamos? ¿Qué? ¡Luchar! ¡Luchar!, y ¿cómo?
¿Cómo? ¿Tropezáis con uno que miente?, gritarle a la cara: ¡mentira!, y
¡adelante! ¿Tropezáis con uno que roba?, gritarle: ¡ladrón!, y ¡adelante!¿Tropezáis con
uno que dice tonterías, a quien oye toda una muchedumbre con la boca abierta?,
gritarles: ¡estúpido!, y ¡adelante! ¡Adelante siempre!
Pueblo, Azorín
En contraposición a las ventanas que vemos en los libros de arqueología, esta ventanita
no tiene nada; en oposición a las ventanas ricas de los palacios, esta ventana angosta y
pobre. De yeso; con maderas de pino. Resbalar por todos los vocablos que signifiquen
abertura en un muro; las palabras con que se designa algún vano. Tragaluz, vidriera,
ventanal, ventanillo, lumbrera, tronera, aspillera. El mundo diverso y pintoresco de las
ventanas; las ventanitas humildes, las ventanas a que se asoma una faz dolorosa; las
ventanas que ven las angustias que hay dentro de un cuarto reducido, sin más que una
cama y una silla. Desde la altiplanicie central de España, a seiscientos metros de altura,
ver una ventana redonda. El círculo de esta ventana que lo llena todo; como un mar
inmenso, este círculo que contemplamos; poco a poco la altísima planicie en que nos
hallamos se va acercando al mar; se pone, al fin, junto al mar. Desde la inmensa altura,
mirar perpendicularmente, allá abajo, como si tendidos en la tierra asomáramos la
cabeza; como tendidos en un tejado asomamos la cabeza; ver allá en lo hondo el plano
de la cubierta de un barco. La extensión azul del mar. La breve extensión del barco.
Iguales que insectos minúsculos los hombres que van y vienen por el buque. [...]
1 El árbol de la ciencia, Pío Baroja
En ocasiones, al ver estas busconas que venían escoltadas por algún guardia, riendo, las
increpaba:
-No tenéis odio siquiera. Tened odio; al menos viviréis más tranquilas.
Las mujeres le miraban con asombro. «Odio, ¿por qué?», se preguntaría alguna de ellas.
Como
decía Iturrioz: la Naturaleza era muy sabia; hacía el esclavo, y le daba el espíritu de la
esclavitud; Hacía la prostituta, y le daba el espíritu de la prostitución..
Este triste proletariado de la vida sexual tenía su honor de cuerpo. Quizá lo tienen también
en la oscuridad de la inconsciencia las abejas obreras y los pulgones, que sirven de vacas a
las hormigas.
De la conversación con aquellas mujeres sacaba Andrés cosas extrañas.
Entre los dueños de las casas de lenocinio había personas decentes; un cura tenía dos y
las explotaba con una ciencia evangélica completa. ¡Qué labor más católica, más
conservadora podía haber que dirigir una casa de prostitución!
Solamente teniendo al mismo tiempo una plaza de toros y una casa de préstamos podía
concebirse algo más perfecto.
De aquellas mujeres, las libres iban al Registro; otras se sometían al reconocimiento en
sus casas.
Andrés tuvo que ir varias veces a hacer estas visitas domiciliarias.
En algunas casas de prostitución distinguidas encontraba señoritos de la alta sociedad, y
era un contraste interesante ver estas mujeres de cara cansada, llenas de polvos de arroz,
pintadas, dando muestras de una alegría ficticia, al lado de gomosos fuertes, de vida
higiénica, rojos, membrudos por el deporte.
Espectador de la iniquidad social, Andrés reflexionaba acerca de los mecanismos que
van produciendo esas lacras: el presidio, la miseria, la prostitución. «La verdad es que si
el pueblo lo comprendiese -pensaba Hurtado-, se mataría por intentar una revolución
social, aunque ésta no sea más que una utopía, un sueño.»
Andrés creía ver en Madrid la evolución progresiva de la gente rica, que iba
hermoseándose, fortificándose, convirtiéndose en casta; mientras el pueblo
evolucionaba a la inversa, debilitándose, degenerando cada vez más.
Estas dos evoluciones paralelas eran sin duda biológicas: el pueblo no llevaba camino
de cortar los jarretes de la burguesía; e incapaz de luchar, iba cayendo en el surco.
Los síntomas de la derrota se revelaban en todo. En Madrid, la talla de los jóvenes
pobres y mal alimentados, que vivían en tabucos, era ostensiblemente más pequeña que
la de los muchachos ricos, de familias acomodadas, que habitaban en pisos exteriores.
La inteligencia, la fuerza física, eran también menores la gente del pueblo que en la
clase adinerada. La casta burguesa se iba preparando para someter a la casta pobre y
hacerla su esclava.
NOVECENTISMO
El obispo leproso, Miró:
En esta gran novela, como en Nuestro Padre San Daniel, todo gira en torno a la
opresión que padecen ciertos personajes a causa del ambiente oscurantista que domina
en Oleza. La intransigencia moral y política está encarnada, entre otros, por don
Álvaro, un viejo carlista; la frustración está representada, ante todo, por Paulina, su
mujer, y se cierne sobre Pablo, hijo de ambos. En el fragmento que transcribimos (del
2 cap. VI, 2), este muchacho siente pesar sobre él, en un día de las vacaciones, la
atmósfera opresiva de Oleza. Es una muestra de las calidades de la prosa de Miró que
hemos señalado.
Verano de calinas y tolvaneros(1). Aletazos de poniente. Bochornos de humo. Tardes de
nubes incendiadas, de nubes barrocas, desgajándose del horizonte, glorificando los
campanarios de Oleza. Las mejores familias -menos la de don Álvaro- se fueron a sus
haciendas y playas de Torrevieja, de Santa Pola y Guardamar. La ciudad se quedó como
un patio de vecinos. El palacio de Lóriz semejaba ya mucho tiempo en el sueño de su
soledad; el del obispo, en el ocio de los curiales, que fumaban paseando por la claustra:
“Jesús” (2) y el seminario, entornados en el frescor de las vacaciones. Las hospederías,
los obradores, las tiendas callaban con la misma modorra de sus dueños sentados a la
puerta, cabeceando entre moscardas. Los árboles de los jardines, de la Glorieta, de los
monasterios, hacían un estruendo de vendaval de otoño, o se estampaban inmóviles en
los cielos, bullendo de cigarras como si se rajasen al sol. El río iba somero, abriéndose
en deltas y médanos de fango, de bardomas, de carrizos (3); y por las tardes, muy
pronto, reventaba un croar de balsa. Se pararon muchos molinos de pimentón y harina;
y entraban las diligencias, dejando un vaho de tierras calientes, un olor de piel y
collerones(4) sudados. Verano ruin. No daba gozo el rosario de la Aurora y tronaba el
rosario del anochecido. Fanales(5) de velas amarillas alumbrando el viejo tisú de la
manga(6) parroquial: hileras de hombres y mujeres colgándoles los rosarios de sus
dedos de difunto; capellanes y celadores guiando la plegaria: un remanso en la
contemplación de cada misterio, y otra vez se desanillaban las cofradías y las luces por
los ambages de las plazas, por los cantones, por las callejas, por las cuestas. De trecho
en trecho caía con retumbos dentro de las toscas entradas el “Mira que te mira Dios, -
mira que te está mirando - mira que te has de morir, - mira que no sabes cuándo!”. Y,
según adelantaba el tránsito, se les venían más gentes a rezar.
Penetraba en casa de Pablo ese río de oración, más clamoroso que el Segral(7). A lo
lejos, era de tonada de escolanía, de pueblo infantil que, no sabiendo qué hacer,
conversaba afligido con el Señor. Y, ya de cerca, articulado concretamente el rezo en su
portal, por cada boca, sentía Pablo un sabor de amargura, de amargura lívida. Alzaba los
ojos al cielo de su calle. De tanto ansiar se reía de su desesperación; y palpaba su risa.
Tocaba sus gestos como si tocase su alma desnuda. Vivía tirantemente. El júbilo de las
vacaciones se le quedó seco y desaromado.
___________________
1 calina: turbiedad de la atmósfera producida por el calor intenso; tolvanero: remolino
de polvo.
2 «Jesús»: monasterio y colegio de los jesuitas en Oleza (Orihuela).
3 bardoma: lodo corrompido; carrizos: cañas que crecen junto al agua.
4 collerones: collares de cuero o lona, rellenos de borra o paja, que se pone a las
caballerías.
5 fanales: campana de cristal que protege del viento la luz de una vela.
6 manga: pieza de tela que cubre parte de la vara de la cruz parroquial.
7 Segral: río de Oleza (corresponde al Segura, que pasa por Orihuela).
3 Pérez de Ayala: Belarmino y Apolonio
Frente al lirismo del alicantino Gabriel Miró encontramos, dentro del mismo
movimiento novecentista, la novela intelectual de un autor asturiano. Ramón Pérez de
Ayala, nacido en Oviedo, estudió con los jesuitas y se licenció en Derecho en su ciudad
natal. Fue discípulo de Clarín y, junto a Juan Ramón Jiménez y Gregorio Martínez
Sierra, fundó la revista de poesía Helios. Al contrario que Gabriel Miró, tuvo una vida
social intensa. Viajó por Europa y desempeñó el cargo de embajador en Londres hasta
el comienzo de la guerra civil. Se marchó al exilio y en 1955 volvió a Madrid, donde
murió.
Su obra en prosa se puede dividir en dos etapas: en la primera destaca Troteras y
danzaderas (1913), crítica en tonos pesimistas de la sociedad española, en la que
aparecen diversos personajes que representan a escritores coetáneos del autor en un
ambiente de bohemia madrileña. En la segunda etapa -Luz de domingo y,
especialmente, Belarmino y Apolonio (1921)-, abandona los temas nacionales y trata
las grandes cuestiones universales: el amor, la soledad, el sentido de la existencia, etc.
En Pérez de Ayala encontramos a uno de los mejores autores de la novela española
contemporánea.
La cualidad primordial del dramaturgo (léase Apolonio) es la aptitud para la simulación
eficaz. Esta simulación no es solo externa y de superficie. El dramaturgo, desde el fondo
de su propia alma, comienza a simular para consigo mismo, pero el ego más recóndito y
personal permanece siempre ausente e inhibido de la emoción. Por eso el dramaturgo es
incapaz de amar verdaderamente. Hay una paradoja en del dramaturgo: es la misma que
Diderot llamó paradoja del comediante. La emoción no se comunica sino que se provoca.
Para provocar una emoción hay que mantenerse frío. Hacen llorar los actores que saben
fingir el llanto. Los que lloran de veras, hacen reír. Lo mismo con el dramaturgo. La
dramaturgia creó el tipo del hombre que provoca amor en todas las mujeres, porque él
finge amar, pero a ninguna ama: don Juan (...) Providencialmente, frente al dramaturgo
está el filósofo (léase Belarmino). El filósofo se halla constituido a la inversa del
dramaturgo. Por fuera, serenidad, impasibilidad; es lo más secreto, ardor inextinguible... El
filósofo vive todos los dramas; jamás es espectador. El dolor ajeno lo siente como dolor
propio; el dolor propio lo multiplica por todos los dolores ajenos; y así en lo dolor propio
como en el ajeno experimenta el contacto de esta o aquella brasa de la gran hoguera que es
el dolor universal, el drama de la vida.”
Se observará que estas teorías son enteramente opuestas a las de don Amaranto. Para don
Amaranto, el dramaturgo es el que penetra en el drama individual; y el filósofo el que se
aleja de él. Para Escobar, el que penetra en el drama es el filósofo, y el dramaturgo es el
que permanece a distancia. ¡Desconcertante disparidad y contraposición de los pareceres
humanos! La doctrina de don Amaranta es refutable , y no menos defendible, y otro tanto
la de Escobar. Y en resolución todas las opiniones humanas. El error es de aquellos que
piden que una opinión humana posea verdad absoluta.
4 GENERACIÓN DEL 27
Imán, Ramón J. Sender
Imán narra la historia de Viance, un soldado que es enviado a Marruecos a cumplir su
servicio militar. Allí se encuentra con una situación terrible: está en la línea de fuego
en el momento en que el ejército español es más duramente castigado por las fuerzas
marroquíes.
La posición da una impresión desolada de viejo corral abandonado. Gemidos en la
tienda derribada, bajo la lona levantada por un costado para poder pasar. Allí están los
heridos, entre las piedras del cerco a medio derruir. La noche, cuando se ocultaba la
luna, era negra como las entrañas de un volcán, mucho más negra que en España. El
amanecer, cada minuto más luminoso y espléndido, hace la posición destartalada y fría.
El suelo está regado de sangre, goterones, pequeños charcos. Sobre el parapeto, sangre
también y, en un saco, cerca de Viance, una porción de masa encefálica.
Los soldados rehúyen mirarse a la cara. Tienen un aire extraviado, febril, de locura, el
gesto roto, los ojos hinchados, congestionados; los labios lívidos y costrosos.
Entre palabra y palabra dan manotazos y rascan. El oficial de ametralladoras vuelve con
el cubo:
-Si queréis -dice-, allá hay orines fríos.
Se ve en sus ojos cierta callada admiración. «¡Claro! -piensa Viance-. Nosotros somos
los que en la prensa y en las escuelas llaman héroes. Llevar seso de un compañero en la
alpargata, criar piojos y beber orines, eso es ser héroes. Yo soy un héroe. ¡Un héroe!
¡Un héro-e!». La palabra, al repetirla, pierde sentido y llega a sonar como el gruñido de
un animal o el ruido de una cosa que roza con otra.
5 VANGUARDIAS
Ramón Gómez de la Serna Greguerías (1917 y numerosas reelaboraciones)
Principios estéticos:
Todo debe tener en los libros un tono arrancado, desgarrado, truncado, destejido. Hay que hacerlo todo como
dejándose caer, como destrenzando todos los tendones y los nervios, como despeñándose.
La greguería es el atrevimiento a definir lo que no puede definirse, a capturar lo pasajero, a acertar o a no
acertar lo que puede no estar en nadie o puede estar en todos.
Lo único que quedará, que en realidad ha quedado, de unos tiempos y de otros ha sido la gracia de las
metáforas salvadas.
Sobre el nombre: Greguería, algarabía, gritería confusa. (En los anteriores diccionarios significaba el griterío de los
cerditos cuando van detrás de su mamá.) Lo que gritan los seres confusamente desde su inconsciencia, lo que
gritan las cosas. Por lo menos no puede caber duda de que he bautizado un género con una palabra que estaba
perdida en el diccionario, que no era nombre de nada.
Definición: No es la greguería una frase célebre.
No puede figurar en el reverso de una hoja de almanaque.
No son reflexiones ni tienen nada que ver con ellas.
No es un paradigma y menos un apotegma, ni es un veredicto, que es juicio emitido demasiado seriamente y con
demasiada reflexión y autoridad.
Humorismo + metáfora = greguería.
Además la "greguería" tiene condiciones para captar por un nuevo lado el mundo que nace.
De todos modos, la greguería es esas cosas y más que esas cosas, pues la nueva literatura es evasión, alegría
pura entre las palabras y los conceptos más diversos: estar aquí y allá al mismo tiempo, desvariar con gracia.
Si la greguería puede tener algo de algo es de haikai, pero es haikai en prosa.
A veces un beso no es más que chewing gum
compartido.
Daba besos de segunda boca.
El primer beso es un robo.
Cuando una mujer te plancha la solapa con la mano
ya estás perdido.
El amor nace del deseo repentino de hacer eterno lo
pasajero.
Aquella mujer me miró como a un taxi desocupado.
Hay matrimonios que se dan la espalda mientras
duermen para que el uno no le robe al otro los sueños
ideales.
El beso es hambre de inmortalidad.
La mujer que después de la riña cierra su puerta por
dentro, no temáis que se suicide. Se está probando un
sombrero.
Lo malo del deseo es que vuelve sin avisar.
El beso es un paréntesis sin nada adentro.
Los senos cuyo valor desconoce el dueño, texto procedente de Senos (1923)
Nadie jamás había tocado sus senos. Habían tenido una perfecta seriedad en su pecho.
Estaban reservados para que muriesen inactivos en el árbol solitario.
No supo él los senos nuevos e intactos que se llevaba, los senos de miel que
tenía entre manos. La noche de sus bodas aquella mujer debió buscar el amante que se
diese cuenta. ¡Qué irreparable pérdida!
En aquella noche, como todas las noches, perdieron su fragancia los senos
preciosos en las manos del tratante de naranjas.
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